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Dein Dorf hat dir Blumen gebracht ,
aber nicht die Stadt .
Sie hat dich kaum gekannt .
Städte kennen niemanden :
nur Namen —
niemals Menschen .
Was soll ich dir erzählen ?
« Trink eine Tasse Tee ,
er tut dir gut ! »
sagtest du jetzt .
Man fällt die letzten Eichen
für
Beton , Stahl und Glas .
Den Kindern geht es gut .
Sie fragen , ob du
fliegen kannst
und Gottes Haar
weisser
ist als die
Sommerwolken ;
oder so wie meines .
Warum sie . . .
ach , Marie —
die Zeit hält uns alle
gefangen .
Was soll ich dir
erzählen
von der Stadt —
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